Todo empezó hace cuatro años, cuando me empeñé en volver a ser universitaria. No sé por qué, si yo ya había empezado una carrera en la que aguanté dos años, acabado un módulo, y apuntado al paro. Pero es que no estaba yo contenta sin romperme la cabeza un poco más, así que me planté en el servicio de administración de mi nueva universidad, sin un duro porque al abandonar mi carrera anterior no me habían dado beca, y con la cabeza echa un lío de tanto pasear papeles de acá para allá. Aquello del traslado de expediente, previo pago bancario, me estaba empezando a poner nerviosa porque, en primer lugar, mi antigua universidad no lo había mandado a la nueva, si no a una privada que no se pronunció y que debió comérselo, porque no dieron señales de vida hasta que mi nueva y mejor amiga en el mundo, la señora canosa de administración, llamó para ver si mi expediente estaba en algún sótano profundo y oscuro. Estaba, claro, pero pretendían que volviera a pagar el traslado a la universidad correcta. Y no me dio la real gana, así que me pasé una mañana entretenidísima viendo a la señora teclear cosas mientras yo intentaba contener el tic nervioso del ojo, pero al final juró y perjuró que estaba arreglado.
MINTIÓ. MINTIÓ DE MANERA HORRIBLE Y DESCARADA.
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